Daily Musics

Снилось сегодня где-то с 5 до 6 (ровно в 6 я проснулся), что в России решили устроить реестр писателей. И всех внести в список.

Для этого надо было пройти какой-то экзамен, подтвердить квалификацию. Разумеется, я туда не явился. Но, гуляя по парку (почему-то летнему), я увидел толпы средь деревьев, и понял, что это оно. И зачем-то зашел.

В огромном амфитеатре под открытым небом на скамейках сидело множество людей. Не помню сам, как я очутился на сцене — кажется, меня вызвали, вслед за другими.

Экзамен принимала у меня юная белобрысая девица с шаловливыми глазенками. Выглядел он дико, сейчас расскажу.

Прежде всего я осознал, что нас с ней разделяет не стол, как обычно в таких случаях — а рояль, неимоверно шикарный и большой. И черно-белые клавиши как раз передо мной.

Ну что за изуверство — помню, подумал я. КАК я смогу отвечать на вопросы, если передо мной клавиши? Я же потеряю над собой контроль и начну играть, импровизировать. К тому моменту я вдруг осознал, какая это ответственная аттестация (пройдешь — признают писателем, нет — будешь блин горелый). Но я же не смогу сдержаться, ни при каких обстоятельствах!

И тут девица начала свой тест. Сделала она это странно, как я теперь понимаю. Пошла по рядам к каким-то другим музыкальным инструментам, и начала на них играть — громко, как для всех. Но этот вопрос обращался ко мне.

Это «Широка страна моя родная»? — спросила она меня громко. «Или что-то другое?»

Какая там нахрен «Широка страна моя родная», подумал я. Это явно что-то из Рахманинова или Чайковского. Обоих я знаю скверно — но смутно мне подумалось (во сне и не то бывает), что это Второй концерт Чайковского. Даже и не знаю, есть ли такой.

Больше ничего не помню. Осталось в памяти только одно — как у меня сорвало крышу, и я не мог больше сдерживаться. И пробежался пальчиками по любимой дорожке — до-си-бемоль-ля-бемоль-соль-фа, с вариациями. И тяжелое фа в басу. А потом по-быстрому смодудировал в ля-мажор.

И тут проснулся. В комнате было холодно. За окном чернело мерзкое петербургское утро. Не стать мне, кажется, писателем.

http://tbv.livejournal.com/3363286.html